La vida según Doisneau

cuello y magdalena para desayunar...

2012-02-07T18:47:00.000+01:00

A María, los sábados, le gustaba levantarse muy temprano y meterse en la cocina, escuchar la radio mientraselaboraba magdalenas con la receta de su madre, de esas esponjosas,sabrosas y exquisitas.

Se pasabahoras amasando, envuelta con su camisón de seda blanco... su intimidad, su momento, su deleite…

Pablo selevantaba antes que los niños, entraba a la cocina y sonreía, miraba a Mariacon el color del agradecimiento, de la satisfacción. Enamorado de ella y del perfume que salía del horno e impregnaba toda la casa...

Se acercabaa ella por detrás sigilosamente sin avisar y mientras rozaba su cintura cogíauna magdalena recién hecha… ummmm!!

Maria se volvía tiernamente, inocentemente ylo besaba mientras compartían la primera magdalena del fin de semana…

Este momentoMaría lo había recreado por la noche…: “Pablo pegado a ella comiéndose sucuello y la magdalena como si formaran parte de un mismo desayuno…”

Para toda las Elviras…

2012-02-01T16:52:00.000+01:00

Elviradejaba todas las noches la peluquería bien limpia… Cerraba, compraba la cenapara la noche. Mientras paseaba hacia su casa miraba muy atentamente a los ojosde los hombres que se iba encontrando… Por si tenían la clave que ellanecesitaba… “este seguro que es!… Yo con este podría cenar… No, mejor conel de la bicicleta… Tal vez con ésteincluso podría tener hijos… Oh, éste sería para una noche loca…”

Así consumía su media hora de camino, en pensamientos absurdos y sinsentido… Recreaba mil escenas tortuosas, barrocas, dulces, frías…

Estabacansada de las mismas cosas, de la misma gente, de las mismas historias…

Y le gustaba evadirse conectándose con la irrealidad.... le gustaba apostar a los dados en su casino particular...algún día caerán en pareja…

Miseria joven...

2012-01-30T14:30:00.001+01:00

Frío de invierno. Camino con mis botas de pescadera. Dereojo, veo medio acostado en un conteiner de papel reciclado un cuerpo; palo en mano se arrastra hacia fuera sacando periódicos,papeles… que van rellenando el carro de la compra…he sentido un dolor intenso.

Ese jovenintentando cambiar papeles …por monedas…por comida…por pan… me ha estremecido; porun instante sentí que mi cuerpo era el que estaba agazapado en ese conteiner…y con rabia agarraba toda esebasura llena de letras dormidas…muertas..Esa miseria del que no tiene parapasear, del que no tiene para charlar, del que no tiene para comer… E imaginé que el conteiner me engullía, metrituraba…. Entre el país de las maravillas y el país de la mediocridad…

Hoy, esa imagen se me quedó pegada, me cuesta arrancármela…y tengo frío….

entrar...sin forzar...

2012-01-27T14:20:00.002+01:00

Hay personas qvuelven a dibujarte espacios en los que hace mucho no habías entrado, ni siquiera creías que podrías entrar.
Entras de su mano...sin apenas darte cuenta ysin saber; empiezas a desnudarte...a despojarte de tus capas...te vuelvesligera...humana...y vuelves a creer en los hombres...en la humanidad. Ese momento,hoy, lo he guardado en un bote decristal junto al que tengo de arena del Sahara.Uno al lado del otro. Como dos buenos amigos. La arena del Sahara me ha guiñadoel ojo...y me ha dado las gracias. Le gusta el bote...le gusta el contenido…

Al girarme…noto queempiezan a cuchichear…. Y me gusta…

un instante de AMISTAD...

2012-01-11T09:26:00.001+01:00

El aroma de viñedos, de parra verde, de notas amarillas; elvino blanco me ha llevado a recordar lo bello de un encuentro.

Aire, una terraza y una conversación. Dos amigos que seencuentran con facilidad, con lealtad; una imagen, un recuerdo; una charla quefluye, que va, que se desliza, que se hilvana, que se entreteje…amo esosmomentos…amo la fluidez de la amistad, de la construcción de los secretos…amola intimidad de la verdad entre amigos. Que bello es haber amasado un momentocomo el de aquella terraza…

Siento que amasar la amistad puede ser lo único que nos salvede la aridez de esta sociedad que nos ahogando… ¿Puede ser?

Buscara otros puertos...

2011-12-06T16:00:00.001+01:00

Ella se despojo de su camisón blanco, camino hacia el balcón y dejo que el aire de la mañana limpiara sus lágrimas, la recorriera entera. Sus pies se estremecieron… Ella miró el mar buscando una respuesta. Busco su rostro, él nunca volverá, se fue y nunca volverá a abrazarla. Desnuda desafío su propio cuerpo, arranco su piel y la dejo en el suelo para que la brisa se la llevara…a ella ya no le pertenecía… ya no sabría qué hacer con ella...dejo que eligiera su destino; ella ya no la quería, no se sentía cómoda, le molestaba… le oprimía, le ahogaba…

Descubriría otra piel, otro color para caminar… una piel a su medida… En eso consiste la vida, no? En desprenderse de pieles que se agrietan, que se resecan y, en buscar otras suaves, ajustables…nuevas.

Mañana emprenderemos el camino…

Hoy, tras despidos en mi empresa...

2011-12-05T18:20:00.001+01:00

¿Qué hacemos encerrados en oficinas, junto a muebles grises descatalogados, cables de ordenadores, sintiendo el aliento del camarada que se sienta a tu lado? ¿Por qué recorremos el mismo camino una y otra vez, sin cambiar, sin mirar hacia otro horizonte, comprando el pan en el mismo lugar, la carne del mismo corte, la fruta de mismo color, el mismo supermercado una y otra vez? ¿Somos los humanos seres de costumbres? Y si es así, a menudo pienso que esas costumbres nos ahogan, no estrujan, nos secan. ¿Por qué las compramos? ¿Por qué las engullimos sin ponerlas a cuarentena? ¿Qué miedo hay en saltar y hacer lo que uno quiere? Pero, en realidad, ¿Qué queremos? ¿Estamos programados para saber lo que queremos? No lo que otro ha diseñado para nosotros… ¿Hemos pasado un tiempo diseñando lo que nos gustaría hacer?

Estos días son difíciles, la verdad….

marcas...

2011-11-08T14:01:00.000+01:00

Ayer pasee toda mi ira por las calles de mi ciudad. Pase por lugares antiguos que en mis primeros días me acogían y me desesperaban a la vez. Eran las callejuelas del gótico.

Mi cuerpo me llevó hasta la calle que vio mi primer desembarco… mire con temor hacia arriba, principal derecha. Y colgado del balcón un cartel enorme: “SE VENDE”, de nuevo esa casa se quedaba huérfana. Es una casa extraña, que engaña. Parece que va a ser un pequeño nido de oportunidades y resulta que pasa a ser un nido de cuervos que por las noches no te dejan dormir. Y sentí alivio, una gozosa victoria, por no pertenecer a ella, por no tener que subir esas escaleras y abrir ese balcón y gritar: “callen, callen…déjenme vivir”.

Seguí la calle que muchos domingos me llevaba al mar; grisácea, sin luz, sin brillo. Busque los rincones que me hicieron ser lo que soy, que me moldearon hasta llegar a mi finito, los que me hicieron llegar a ser tan sombra como ellos, a ser humedad y enfermedad… Y los vi, distantes, como herida curada con cicatriz, con marca. Todo deja huella. Esa huella que te recuerda lo que fuiste, a donde llegaste y a lo que no quieres volver.

Un paseo purificante. No quiero volver a ese principal derecha, Gracias.

grito..sin respuesta

2011-10-31T08:45:00.002+01:00

El vacio produce agujero en el estómago de un calibre de guerra. El vacio es negro, frio y húmedo…a una le revienta dentro y por fuera. Es como un Saturno devorándote las entrañas. Esa oscuridad que pintaba Goya en sus obras…bestia, vasta...se adentra en tu piel, en tus huesos y deja de iluminarte. Busca el resquicio de la debilidad y te borra…..

resaca otoñal...

2011-10-18T12:50:00.000+02:00

Martes de lunes y una resaca: “Buscando aprobación de la humanidad, buscando que “ellos” me digan lo maravillosa que soy”. Siento esto y, lo plomizo del descubrimiento ha hecho que entrara en un estado que se mueve entre la tranquilidad y el dolor, entre la sorpresa y la admiración de haberme quitado una máscara, un peso de mi mochila. Sostenerlo me parece una proeza, una empresa larga y dura y a la vez preciosa…

Siento que sabiendo puedo redirigir mi puesta en escena. No soy una diosa, soy una mujer mortal, defectuosa e imperfecta. Sentir esto también es un trabajo, un camino, y quiero decir que estos matices son bellos. Hoy siento que soy más ligera, relajada, tranquila…y al mismo tiempo tengo miedo por volverme otra vez pesada, plomiza, insegura... (resulta que puede que pase, entonces volveré a redirigirme…)

¿Cuántas mochilas llevamos mientras caminamos por esta vida? ¿Y de cuales nos queremos desprender? ¿Las hemos mirado alguna vez con detenimiento? ¿Nos da miedo abrirlas y ver que guardan durante tanto tiempo?

Son buenas preguntas de otoño. De este otoño que se demora que se está volviendo perezoso y nosotros con él…

ella se reconoce...

2011-09-27T21:13:00.001+02:00

Reconocer que los hombres le gustan… ¿es debilidad? Reconocer que le vuelve loca flirtear con ellos ¿es impúdico? Reconocer que le gusta follar con ellos ¿ es insano? Reconocer que le perturban..¿ es desnudarse? Que le fascinan …que le imantan…que le atraen…que le rocen…que le masturba que le miren …que le deseen…que le echen de menos…que le susurren…que le adulen….todo eso le gusta de ellos…y está buscando que uno de ellos reúna todos estos reconocimientos…Ella reconoce y ellos la reconocen en todas sus formas...

Desordenándome…desestructurándome…

2011-09-06T18:47:00.002+02:00

Paseo y reconozco que me cuesta respirar, que veo como se va todo cayendo y derrumbado toda mi vida a mis pies… todo patas arriba. Como si un ladrón hubiera entrado en “mi alma” y la hubiera desordenado para encontrar algo que no encontró y ahora me ha dejado la labor a mí; la labor de saber, de investigar lo que buscaba…y si buscaba algo, sería importante, ¿no? ¿Para remover y dejar toda “mi alma” desordenada?…y si no lo encontró…¿donde lo escondí? Y, Si lo escondí tan bien…¿es que no quería encontrarlo?

Es hora de ordenar, e intentar encontrar “eso” que buscaba aquel ladrón. Y al encontrarlo… ¿me derrumbaré?… ¿me fascinaré? …. Empezando la búsqueda en el desorden.

de esos fines de semana que empiezan....

2011-08-30T11:34:00.001+02:00

Hay fines de semana, esos que una no ha quedado con nadie y no tienes planes concretos, que a mi me gusta después de una siesta tonta en el sofá… ducharme, perfumarme, vestirme monísima e irme a pasear por la ciudad. Perderme entre la gente que deambula por la callejuelas del downtown….camino, miro, escucho las miedo conversaciones que pillo, observo la multiculturalidad que me voy encontrando por los distintos barrios… mis pies y mi cabeza funcionan como un gran equipo. De repente imagino que hoy cenaré unas tostadas de pan de kamut con tomate y jamón. ¡Lo tengo! Paso por mi panadería favorita (Barcelona-Reykiavikj) me regalo un trozo de pan recién hacho. Y escucho la llamada del cine Floridablanca… Woody Allen me espera…sesión de las 20h. Salgo con la sensación maravillosa de haber hecho casa a mi equipo preferido (cabeza y pies). Midnight in Paris me ha transportado a un hueco de mi vida muy dulce…me ha llevado a un cuento en el que yo junto con los protagonistas viaja de una época a otra…. Y ahora camino a mi guarida… y media noche (también para mi) pan con tomate y jamón serrano. Delicioso!! Ummm que perfecta tarde. Eso pasa por escucharse a una misma!!!!

esos medio-hombres........

2011-07-06T14:49:00.003+02:00

Necesito reventar… entera… Necesito olvidarme de él, entero. Necesito gritar: ¡deja de mirar…! Necesito vomitar… su veneno… ese veneno que deje entrar un día de enero y aun no he encontrado el antídoto… Necesito mirarme al espejo cada mañana, a media tarde, al anochecer y saber que él no me importa… que su indiferencia es mi indiferencia… que sus medias tintas no son mias...que su vacio es mi vacio… Necesito arrancarme su olor… su presencia… su inquietante mirada…

Necesito un antídoto rápido, seco y sin consecuencias. ¿Hay alguno? ¿Alguien probó alguno? ¿Existen? ¿Hay laboratorios que investiguen antídotos para medio-hombres?

Nubes de papel, depedro

2011-06-09T14:16:00.003+02:00

Y dice:
Mira, soy más de lo que crees
Estoy llamando a tu puerta,
Esa que nunca está abierta,
Esa que voy a romper...
http://www.youtube.com/watch?v=fEKSb2e8lvM

Sacudidas de hilanderos...

2011-06-04T10:24:00.001+02:00

¿Creéis que la humanidad se mueve estirando hilos conjuntos, hilos de parejas, de tríos…? Pienso que a veces alguien estira de “mi hilo” y no se muy bien porque… siento que me llevan a su espacio vital… el hilo se vuelve muy corto, muy breve y de repente….el hilo se afloja, se alarga, se desparrama hasta llegar al suelo en una caída abrumadora….este hilo se dio de sí…. dejó de tener fuerza, cuerpo… y se vuelve débil, blando, sin consistencia… no volverá a tener esa robustez… pero no se cortará… hay hilanderos que no utilizan tijeras…
De repente una nueva sacudida, otro hilandero arrastra ese hilo débil hacia si… y me despisto, me pregunto si yo puedo agarrar ese hilo y traer hacia mí al hilandero…. O incluso si yo puedo cortar ese hilo…

En realidad, ¿Queremos cortar esos hilos?

...como si de un laboratorio se tratara...

2011-05-31T13:51:00.002+02:00

¿Se ha terminado una etapa? ¿Estoy dejando los hombres “goteo”? ¿Estoy en ese momento en el que YO estoy al borde de la carretera viendo como ellos eligen a las mujeres de su vida…. y yo cojo mi maleta y bordeando la carretera emprendo una nuevo viaje?
¿Es difícil tener como amigo a alguien que ha estado en tu cama? ¿Es difícil cultivar una amistad con un hombre con el que has tenido momentos de coqueteo pasados por besos apasionados? En eso estoy… como si de un laboratorio se tratara…. Estoy experimentando…. Dolerá?

...Ummmm...

2011-05-01T12:22:00.005+02:00

ELLA entró en el CAELUM, una tetería con aroma a anís, a magdalena, a tarta de manzana, a pastas de Clarisas, a yemas de Santa Teresa, a te verde, a canela, a vino dulce, al “runrún” de las conversaciones placidas que se hilvanan unas mesas con otras. La música de los años 20 envuelve su escritura y su espera.
La pared de piedra “gótica” recoge los cuerpos cansados de la gente que lleva todo el día paseando por las entre-calles del Barcelona antiguo, lleno de bullicio, de tiendas, de idiomas… japonesas con guía en mano que sonríen por haber descubrir la calma del té, papás con niña que enloquece intentando elegir que pastel llevarse a la mesa, joven embarazada que comparte con su vientre una delicia de nueces y mantequilla…

CAELUM es uno de esos lugares a los que ELLA siempre vuelve para tomar aire, respirar profundamente mientras degusta un te de vainilla junto con una delicia monacal… la veo escribir, mirar, anotar, sorber, masticar…. Y, yo la sigo, la copio al milímetro, sin dejarme nada, sin errores… diría que parecemos la misma persona.

www.caelumbarcelona.com

siiii....aún estoy aqui....

2011-04-27T14:02:00.004+02:00

Respiró hondo muy hondo y sus ojos de clavaron en el tablón de anuncios, mientras soportaba la retahíla de frases inconexas que María le escupía. Dejo que sus ojos viajan por los anuncios: “busco chica para compartir piso en el centro”, “adopta un perro”, “vendo una guitarra sin estrenar, ¿alguien necesita una Moto? Yo vendo una”, “Fundación Ferrer te necesita”…. Más y más anuncios llenos de historias, de gente anónima que por un momento toman protagonismo para Rodrigo.

“Busco chica para compartir piso en el centro”, Rodrigo se dejó seducir por este anuncio… quiso imaginar que haría él si pudiera salir del torbellino de María y arriesgarse a dar un salto. Pero un… “Rodrigo? Estas ahí? me escuchas?” lo sacó de cuajo de su ensoñación. Si…María si, estoy aquí… lamentablemente aún estoy aquí…………

Olerse...

2011-04-20T13:38:00.002+02:00

El día juega al escondite. Sale el sol, se va, hace aire, se vuelve gris, se remoja, vuelve a hacer sol mientras el aire vuelve a soplar, más fuerte, más sueva… y junto a él yo también juego.
Busco su olor y no lo encuentro. Lo intuyo y lo busco. Lo busco y me lo topo. Lo busco y se esfuma. Hay momentos que es tan intenso que podría comerlo, engullirlo, en ocasiones es débil, absurdo, ridículo pero aún así, ESTÁ.
Su olor me persigue o, ¿yo persigo su olor?

Mañanas de zapatos

2011-04-18T13:57:00.002+02:00

Bajo mi mirada al suelo del vagón del metro y observo el calzado de sus “habitantes”. Sus zapatos dicen mucho de ellos, o eso me invento yo. Hagan el ejercicio conmigo:
Unos zapatos negros, larguiduchos, mates, llenos de polvo, atados en sí mismos.
Sandalias planas carcomidas, con tiras irregulares de colores, atada a un tobillo inflamado.
Deportivas blancas de nombre nike, aguantando unos calcetines comidos.
Botas de chatuelas, tacones cuadrados, color serpiente cobra .
Marineros tapados por pitillo color crema, con borlas dispuestas a los lados.
Zapato de tocón redondo, color rojo, sosteniendo una media de color verde que me lleva a un vestido de estampado.
Unas kickers verdes del 40 llevado unos vaqueros viejos arropados al tobillo.
Podríamos seguir inventando…. Háganlo! Es divertido…

Origens 100%

2011-04-15T13:45:00.000+02:00

Ayer sentí una ráfaga de aire fresco. Ado, un camarero napolitano me sirvió una caricia de principio, ternura de segundo y abrazo de postre. Sentí que era suya, sin complejos, sin cadenas… Salí fuera a fumar un pitillo; mientras, a través de los cristales veía como danzaba entre la clientela y, entre franceses y americanos me regalo una mirada. Marché rozando su mano. Origens 99%

Esta mañana, la tostada francesa con fresas y el té de canela me ayudan a ponerme en pie, a ponerme cerca de mi vida, de mi principio de día; auguro buenos trazos en el día de hoy. Aunque siento dejar lo viejo…

los vacios...

2011-04-14T18:41:00.001+02:00

Los vacios me dan miedo. Me da miedo el vacio de alguien que me quiso. Me da miedo el olvido. Me da miedo el vacio de un amante, el de un chico que me guiñaba el ojo cada mañana. Me da miedo que un día no vea al loco que lee por la calle. Me da miedo que no tenga mails en mi correo. Me da miedo que no se acuerden de mi.
¿Qué os da miedo?

cuerda o no?

2011-04-13T16:55:00.000+02:00

El autobús estaba lleno. 9.25 de la mañana. Caras de preocupación, caras de empezar con la vida, seriedad, silencio, cejos fruncidos, bocas alicaídas… y en este silencio del servicio público un chica mochila en espalda sonríe, no para de sonreír, de mirar fijamente a la gente que tiene cerca, los mira muy cerca…intuyo que está intimidando a su compañera de viaje. La megafonía anuncia la próxima parada…ella con un tono agudo, pareciéndome que se burlaba de la grabación repitió: “próxima parada púa clarís”…. Y comprobé que esa chica no estaba bien, era una chica con retraso mental. Y me pregunté: ¿en realidad quien no está bien en este autobús? ¿Ella (sonriente) o Nosotros (mustios)?

¿Hasta cuando esperar?

2011-02-03T13:23:00.003+01:00

Encendió las luces de su habitación, era media noche. Había intuido que él estaba subiendo las escaleras. Volvió a apagar. Escuchó las llaves, sus pisadas, su carraspeo. Tembló. Se acurrucó entre el plumas blanco. Su respiración se hizo más intensa, más cercana, mas caliente. La rodeó con unos brazos fríos, tensos, agrietados. Y se dejo llevar por el alcohol que traía consigo. Una noche mas se sintió pequeña, muda. Y se despojó de sus lágrimas, de su rabia, de sus miedos mientras estrujaba la almohada para no estrujarlo a él. ¿hasta cuando esperar?

"día" frio...

2011-01-28T15:34:00.001+01:00

El día se despertó lánguido, gris, tibio. Siguió frío, aireado, sutil entre la gente que lo habita. Aunque pensó que podía transformarse en algo mas vital. Intento con herramientas externas. No pudo. Un nuevo intento con energía. Casi lo tenía.
Ahora, en horas de post comida, sigue ahí, tibio, nublado, cejijunto… no sabiendo bien como redirigir ese carácter agrio con el que se levanto.
Contempla sus habitantes y siente que ellos lo aceptan.-No tienen mucho mas que hacer, piensa entre nubes.

Buscó un plan a media tarde, espera que haga efecto. Que despeje.

entre la niebla...

2011-01-24T14:24:00.002+01:00

Imagino que caminar entre la niebla es un riesgo y una osadía. ¿Quien se quiere enfrentar a la niebla? ¿A no ver? ¿A no saber que te puedes encontrar? ¿Con quien te puedes topar?
Es una valentía caminar entre la niebla. Una niebla densa, profunda engullidora.
Me estremezco cuando ella me cubre por completo. Me siento perdida, sin rumbo y lo único que deseo es que se vaya dispersando, desliando, aguando.

Comienzo. Me paro. Continuo. Siento su espesura. Reflexiono. ¿Y si le cambio la intención? ¿Y la vuelvo protectora? ¿Cobijadora?
¿Que niebla me gusta más?

el silecio del otro...

2010-12-20T16:32:00.002+01:00

Hay historias que se van acabando, apagando, diluyendo con el silencio de uno de los dos.
Esa chica de la maleta quiso poner fin, y al final sucumbió a su palabra. Ahora ella percibe que él, ha firmado la sentencia del final, del silencio; y se siente ninguneada. En el fondo es ella la que se ninguneó. Se abandonó antes. Rompió su límite porque ese límite se había escrito desde la idea de que él saltaría a sus brazos; la respuesta fue otra.
Ahora esa chica de la maleta esta rabiosa porque él ha decidido terminar poniendo el silencio entre los dos. Le jode que haya sido él quien haya cerrado. Y haya cerrado con el silencio, con la no acción. Que triste se siente ella.

Este fin de semana, esa chica de la maleta, ha hecho parada y fonda. Ha recalado en su propia casa Ha estado con ella. Se ha calmado.

El dolor continúa. La rabia tiene un gran lugar en su cuerpo. ¿Cómo una se desprende del dolor y de la rabia?

reencuentro con la Red...

2010-12-18T20:40:00.000+01:00

Volver a encontrarse con los amigos en la red ha tenido algo de eufórico.
Hace un año arranqué el cable que me conectaba con el “espacio” de la red. Facebook había podido conmigo, me había succionado y no supe controlarlo; así que un buen día decidí irme. Hasta hoy. Y hoy he vuelto a este escenario irreal, diferente al escenario físico. Más ágil, menos problemático (o no…según diálogo), menos comprometido, más cómodo para las amistades de medio pelo; no es una expresión peyorativa, sino califica lo que yo siento de algunas de las amistades de la red, mas livianas, mas ligeras…
Tengo la sensación que un día abandoné esa ciudad y ahora tras un año, he vuelto…visitas sus perfiles-casa y ves que la gente ha seguido con su vida, le han pasado cosas que tu desconocías, te encuentras nuevas personas, nuevas ideas…nuevos proyectos…
Extraño este mundo de las redes sociales.

Los museos del todo “a 100” chinos

2010-12-08T14:22:00.002+01:00

¿Alguien ha entrado en alguna tienda de chinos sin la intención de comprar? Imposible. Estas tiendas tienen una extraña combinación. Son horrendas y deseables en la misma medida.
Pasas primero por la galería de la exposiciones temporales; en estas fechas la de motivos navideños, bolas desiguales, abetos blancos, rojos y algún verde, espumillones excéntricos…dejando la cantinela de algún villancico, te sumerges en la vajilla de casa, a la lado la galería del plástico junto a papelería… y el olor a lejía te conduce hasta la última galería; la de la limpieza. Y ellos, los vigilantes orientales mirando fijamente para que no toques ninguna “obra de arte”.
Ayer casi salgo con una panera de bimbre, convencida que entre tanto horror barato esa panera no podía seguir ahí por mucho tiempo.Pero no tuve el valor de salvarla.

Pensé que el chico noruego que intentaba saber donde estaban las escobas tenía cara de buen salvador…así que, se lo deje en sus manos”.

el comienzo...

2010-11-02T07:44:00.001+01:00

Camino con una maleta de tela de cuadros, en la que llevo lo imprescindible para mi viaje y mis paradas.

Una parada, un destino, un objetivo. Bebo, peco, me siento, miro por la ventana, llueve, me disperso, sueño, me mareo. Recojo. Hago autostop, río, hablo, fuerzo sonrisa, me sonrojo, me despido, camino por el arcén.
Hace calor, me siento a mirar el cercano bosque, miro hasta que el anochecer se apodera de mí y de mi maleta de tela a cuadros.
Me tumbo, manta, noche, vencido el miedo…duermo.

Esta noche, mi maleta de tela a cuadros se quedará a vigilar.

tener un lugar...

2010-09-08T12:31:00.000+02:00

respiro, cierro los ojos y viajo a este lugar cuando todo se torna nublado.

¿Cuál es vuestro lugar?

ilusión

2010-09-08T12:04:00.000+02:00

La palabra mas utilizada de algunos periodistas cuando empiezan una nueva temporada es ILUSIÓN. Ilusión ¿de qué? ¿Para qué? Qué es lo que esconde esta palabra?

La RAE dice:

ilusión.
(Del lat. illusĭo, -ōnis).
1. f. Concepto, imagen o representación sin verdadera realidad, sugeridos por la imaginación o causados por engaño de los sentidos.

2. f. Esperanza cuyo cumplimiento parece especialmente atractivo.

3. f. Viva complacencia en una persona, una cosa, una tarea, etc.

4. f. Ret. Ironía viva y picante.

¿Cuál será la opción a la que se refieren estos periodistas?

somos islas

2010-07-21T11:52:00.000+02:00

Reclino mi cabeza en su cabeza y no dejo que traspasen sus sonidos en mis sonidos. No dejo porque no quiero contaminación, no quiero ruidos extraños dentro de mí. Quiero silencio autóctono, de mi propia isla, de mis propios gruñidos. Salgo de su/mi ensoñación y desprecio su compañía, una compañía mediocre, una compañía de necesidades, de chantajes. Recuerdo entonces que soy una isla, una isla propia, y no pertenezco a nada ni a nadie.
Sentir la soledad es sentir la realidad que nos invade, podemos anudar puentes con otras islas pero son nudos falsos, livianos, y casuales; no duraderos.
Bienvenidos a mi isla.

eso que callas

2010-06-21T11:01:00.000+02:00

¿Qué hay detrás de unos celos? ¿Qué hay detrás de un enojo por un hombre que no te corresponde? ¿Qué hay detrás de la ira por una contestación que no te convence? ¿Qué hay detrás de un mal humor porque el habla de otra sin tenerte en cuenta? ¿Qué hay detrás de la trama de una venganza? ¿Qué hay detrás de una misma? ¿Qué hay detrás de él? ¿Qué es lo que quieres, querida? Y lo más importante:¿Qué ocultas?

Maldito silencio….

libertad?

2010-06-11T12:11:00.000+02:00

“El hombre no ama la libertad, nos dice Bernhard…”

El hombre no sabe lo que es la libertad, no ha hecho prácticas en la libertad.
Hoy en un día libre para mi, ¿que es lo que puedo hacer? ¿Que es este tiempo sin reglas, sin misiones, sin voces, sin órdenes? ¿Como me arreglo en esta libertad? Es una buena pregunta. ¿No creen?

mi primer día de una _ _ _ _ _ vida

2010-06-09T18:30:00.000+02:00

Descubro una sábana, el aire se evapora, la sabana se despereza, palpo el hueco, siento su humedad, su calor, su no presencia…
Tiento la habitación. Voy a tientas. Camino con peso. Extiendo brazos en cartabón. Tropiezo con madera. ¡No es mi habitación! ¿Quién me trajo aquí?
Calor de boca. Aliento denso. Alguien me besa. Es él.
.- hola…
.- hola… ¿Cómo he llegado hasta aquí?
.- silencio… llegaste.
.- Umm… ¿llegué?
.- te he preparado el desayuno
Olor a té. Pan con mantequilla. Fresas y mango. Me compra. Me vendo.
Así comenzó el primer día de mi ceguera.

hola?!...hola¡?

2010-05-26T18:04:00.000+02:00

Escaleras del gimnasio. Había terminado de hacer varios largos en la piscina municipal. Yo bajaba. Él subía. Él era un chicano con tatuaje policromado en el brazo izquierdo.

Suave, seductora, invitadora: ¡hola! …Un hola desconocido, un hola huérfano, un hola tentador…

Mi hola salió sorprendido, inquieto, erótico… y seducida le seguí…

No nos conocíamos pero nuestros holas se juntaron y pasaron la noche juntos.

sin marketing.....

2010-05-25T18:33:00.000+02:00

Cuando uno se desnuda se quita todas las mascaras de marketing que nos empeñamos en contratar cada día. Y sin marketing estamos desprotegidos. Decir que ir sin ellas es un descanso aunque en pensamientos de unos cuantos un descaro. Y me pregunto ¿por qué un descaro? ¿Por qué nos cuesta tanto vernos desnudos?
Es tan liberador, tan nuestro, tan animal, tal verdadero… Quizá en ese momento de no poder esconder nada físico, tampoco escondemos nada psíquico. ¿Sería posible el paralelismo?
Umm!

desprenderse de.................

2010-05-14T16:27:00.000+02:00

Descubrirme me gusta. Desnudarme me gusta. Enseñar mis pechos me gusta. Estar tocada por el aire del mar me gusta. El océano atravesando mi piel me gusta. La arena molesta en mi cara me gusta. La crema en mis pechos me gusta. Un mojito entre madera y viento me gusta. La vieja con papas me gusta. La morena bañada con un cráter me gusta. La ropa vieja me sorprende. El paseo entre islas me gusta.
Las palabras de amigos me seducen. El billar de media noche me seduce. El sentido de la vida va entre estas líneas: me gusta, me seduce y lo hago.

h.

2010-03-25T12:54:00.000+01:00

Transitamos en esta vida, sin ton ni son. Pero de repente alguien tiene un son. Un amigo acaba de publicar su primer libro.
Hay veces que el ton ni son… tiene son!
Enhorabuena amigo.

una instantánea en días nuevos

2009-10-30T19:21:00.000+01:00

Vientre reventado. Paseo por mi ciudad mientras el autobús me lleva de un suspiro a otro. Parada. Imagen. Una terraza, una pareja, una planta, palillos, servilleteros, dos cortados y dos personas juntas y deparadas; miradas perdidas en el infinito. No se tocan, no se hablan, no se silban; uno fuma, otra deja que todo su pensamiento recaiga en el dorso de la mano. ¿Que estarán pensado? ¿Qué miraran o que no miraran? Sus cortados están intactos, pulcros, sin remover, sin azúcar; el arranque del autobús me despierta de mis ensoñaciones. Y los dejo ahí inertes, sin comunicación, impasibles por quien les mira.

Viaje hacia otra instantánea.

Prenez soin de vous

2009-07-09T13:11:00.000+02:00

Veo su cuerpo desnudo y me estremezco. Lo miro en la distancia, como si fuera publico de algo que ya no me pertenece. Lo miro y pienso: “Este cuerpo fue mío, durante horas lo exprimí, lo engullí” Ahora debe ser pasto de otros muchos labios aparte de los de su esposa. Y, todavía siento un leve dolor en el estómago.
Lo miro en una foto sonriendo, con su guitarra y me hipnotizo… me dejo llevar por esa sonrisa de niño travieso, y pienso: “Esa guitarra toco para mi” Ahora debe estar a poyada en otras paredes recubiertas de oídos expectantes.
Observo como le envuelve su humo, su café y asumo su nicotina y su cafeína.

Me miro y me sorprendo, todavía tengo ganas de él.

En continuo movimiento

2009-07-07T16:52:00.000+02:00

Era pequeña y sentí la lluvia en mi cuerpo, como caía indecente; convirtiéndose en agujas que casi podían atravesar mi piel… intente resguardarme de ella pero no pude, me quede inmóvil, quieta…. Mirando hacia arriba, intentando saber de donde venía, y porque caía justo donde yo me encontraba… empapada pude caminar unos cuantos pasaos y refugiarme en un portal gris, oscuro; pero al fin y al cabo un hueco sin lluvia. Y desde la barrera seguía contemplando la lluvia, una lluvia que cada vez arreciaba más, se engrosaba, se hacia más y más pesada; las gotas empezaron a tener vida propia, grandes globos a medio hacer que al caer en el suelo explotaban tan brutalmente que me salpicaba; sentía que me estaban retando, que me decían: ¡Vente, sal fuera… no seas cobarde… va niña! no te vamos a hacer nada…¡ y yo acurrucada en la esquina de ese portal intuía que no debía salir, que debía estar ahí porque en un momento u en otro se irían, dejarían de caer… y yo podría correr hasta mi casa para estar a salvo. Rece y apreté los ojos para que pasara pronto… de vez en cuando los entre abría y de repente me di cuenta que el sol iluminaba la plaza… entera, los bancos, las calles e intente salir poco a poco… corrí corrí hasta que la respiración se hizo pesada… aún creo que sigo corriendo por las calles de la ciudades que habito… corro de un lugar a otro, en movimiento, siempre en movimiento.
A veces me pregunto: ¿De que huyes, O? ¿De que quieres escapar?

táctica y estrategia

2009-05-19T17:24:00.000+02:00

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple

mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites

mario benedetti
(gracias por ser)

catarsis

2009-05-08T12:09:00.000+02:00

El olor a puro madrugador me infecta las fosas nasales, me recorre las neuronas y me paraliza, conectándome de repente con una parte de mi historia.

“Julián, salía del bar todo “pincho” y fumando uno de esos apestosos puros que Elvira le había comprado en el estanco-tienda de la playa mayor, y yo surcando su perpendicular inhalaba su aliento. Junto con eso debía tragar uno de sus piropos, a los que debía sonreír, por cortesía, porque era vecino del pueblo, porque son familiares (lejanos pero de la familia…) y me hacía vomitar… Cuantas veces pensé en cogerle el puro, aplastarlo contra el suelo, y escupirle en la cara; diciéndole: “Que asco me da señor Julián”. Pero me callé y a veces pienso que eso está atascado en mi vientre, en mi cerebro”.

besos, besos y mas besos

2009-04-21T13:38:00.000+02:00

Besos. Ácidos. Dulces. Largos. Engañosos. Sabrosos. Únicos. Verdes. Lamineros. Adúlteros. Entrecortados. Rancios. Limpios. Azules. Tuyos. Suyos. Angustiosos. Revueltos. Antisemitas. Definidos. Sutiles.

Estos los definen (a ellos). Y ellos se acercan sin preguntar; cuando su agenda está libre, sin recargos y te atrapan sin saber. Pero una ya no es la misma, y no cae en la red. Sabe sortearla, saltarla, esquivarla.

Ellos nos gustan (algunos). Los necesitamos, los requerimos, los estrujamos. Y en nuestro deseo de tenerlos los ahogamos.

Alguien tiene la fórmula para que el deseo no ahogue el beso.

las reglas del triciclo

2009-03-21T20:28:00.000+01:00

Era pequeña y salía los domingos de sol con mi padre, el triciclo y mi pelo corto; a desparramarme por el parque grande. Mi triciclo era mi gran aliado, cabeceaba durante todo el trayecto, chirriaba en los semáforos y tintineaba cuando las piedras le daban en una rueda… entonces llegaba el momento de trabajar… y yo me montaba falda de pliegues y mirada clara. Lo sabía, pedalearía toda la mañana delante de mi padre… él siempre debía dejarme un espacio, aire, libertad…. Desde pequeña quería correr delante de los hombres, quería sentirme libre… Pero advertí pronto que eso no ocurría siempre, noté que ellos insistían en adelantarme, en alcanzarme y no dejarme aire. Y no entendiá nada porque yo aún gritaba desde mi triciclo: “no no atrás, mas atrás” pero ellos nada. Sordos. Intentaban acercarse, pegarse a mis labios, a mi alma, a mi cabeza, a mis pensamientos… y aun no comprendo como ellos no conocen las reglas del triciclo. Básicas. ¿No creen?

Vous ne sont pas de moi

2009-02-28T11:16:00.000+01:00

Intenté levantarme, despegarme de tus pestañas y no pude.
Intente acercarme a tus labios y, no pude.
Intenté abrochar mi cuerpo con el tuyo y, no pude.
Intenté participar de tus sonidos y no pude.
Intente morder tus mejillas y no pude...

Vagué sin descanso entre mis propias negativas y aterricé en la idea del porqué no podía: No pude porque no eras mío.

barquito

2009-02-24T09:07:00.000+01:00

Lamentó que él no la hubiera amado, lamentó que él no hubiera muerto por ella, lamentó que no se desangrara ante sus ojos, lamentó que él no se ahogara gritando: “no me abandones”. Lamentó que no se consumiera pensando en porque lo rechazó. Lamentó que no siguiera arrastrándose, lamentó que no luchara; que le dejara ir como quien deja marchar su barquito preferido por la corriente del río y, desde la orilla se quedara inmóvil, seco, inerte…
Mientras navegaba, pensó: “no es la primera vez que me dejan ir”

Lenguajes diferentes:

2009-01-26T17:18:00.000+01:00

My blueberry nights
Antony and the johnson
Rutas salvajes
El beso de "bear"
La Mirada de luba
El grito de una tetera en un ático de Manhattan
Olor a jazmín con mantequilla a la hora del té...

"Aire, té, antony… un viaje fantástico".

la espera

2009-01-16T13:43:00.000+01:00

Estando a la espera de que se abra la puerta, a salir a escena, a atravesar un bar, a que te den mesa, a llamarlo, a que te llame, a que te inviten… la espera.
En esa espera puedes recrearte en un mundo lleno de diálogos propios, ajenos, meditados, o espontáneos.
La espera es como una vigilia, uno no hace lo que desea pero piensa en lo que va a realizar… la espera no debe ser muy larga en el tiempo porque sino se como el propio acto, engulle su protagonismo y hace que la escena pierda fuerza…Aunque a veces la espera ayuda a cimentar lo que uno va a hacer, o lo que no quiere hacer… la espera. Es como el limbo; uno espera entrar a un lugar (no sabemos si mejor o peor) pero seguro, diferente. Dicen que quien espera desespera. Supongo que a veces, solo a veces, es así…

O = A, A = O,

2009-01-09T18:53:00.000+01:00

En medio de la noche O siempre apaga su lámpara y marca un teléfono memorizado, sabe que tras tres o cuatro tonos aparecerá A: bostezando, tranquilo, a veces tumbado en su cama, otras con su gente de copas, otras ilusionado por una buena noticia; pero siempre tras el auricular....

O y A eligieron mirarse a los ojos una tarde de otoño. Fue intenso. El recuero de O es especialmente dulce (besos, roces, abrazos intensos...recuerda que no podían despegarse) (aquí dejo espacio para el recuerdo de A)

La vida les dio tiempo para mirarse, para rozarse...a través de una línea telefónica, pero no el suficiente. Un martes por la tarde O, de repente, echó en falta a A, se obsesiono con su NO presencia, con su NO abrazo… y con su NO…
Colgó el teléfono…Lo dejó….

a veces (solo a veces) una conversación alimenta más el espíritu que un roce de cuerpos

, sin su permiso…

2009-01-07T23:17:00.000+01:00

Las calles frías, resbaladizas, inquietantes, encogidas… me llevan a un lugar pequeño, lleno de detalles sin descifrar; mirando al fondo, en una esquina… Ella; corta de falda y espléndida de escote, luminosa de purpurina, es la puta de mi barrio.
Como si de un objetivo se tratara, enfoco su cara, sus ojos, lilas, pequeños; unos ojos que susurran a lágrimas: “Quiéreme, estés donde estés quiéreme. Aunque no te vea, aunque no te toque, aunque no te aliente… quiéreme. Ámame a escondidas, entre los rincones, por la virilla, en los dinteles… agárrame entre el aire de mi espacio, asfíxiame sin demora, chupame sin tiempo, marchítate en mi boca… “. Me sonrojo. Desenfoco.

Marcho con la extraña sensación de haber atravesado las entrañas de una mujer desmesuradamente sensible, para el frío que corre por estas calles deshumanizadas.

"no contact"

2009-01-04T18:19:00.000+01:00

Es curioso como a veces me quiero evadir del mundo, de la humanidad, del tumulto, de borrreguismo; somos una masa que va, que fotografía, que habla o mejor charlotea, que transita, que va y viene a ninguna parte. Apago mi móvil, cierro las persianas, conecto mi DVD y engullo Croissant sin sentido.
¿Es incompresible mi autismo, sobretodo dentro de un domingo que agoniza dentro de regalos infames para los “seres queridos”?
Cuando la gente pide mi atención me ahogo, me agobio, y me escurro en mi mundo. Me siento como uno de mis peces que es imposible coger, son resbaladizos, esquivos. O como mi gata “mina”; ella viene cuando quiere, nunca cuando yo deseo acariciarla.
Me irrita la falsedad de la gente. De su sumisión al sistema. De cómo tragan los 50%, 70%... sin sentido, sin planteamientos…
Hoy estoy en huelga de contacto humano.

el 9 trae regalo

2009-01-01T15:28:00.000+01:00

Salir, entrar... Año 9 dc. de C. Tú con vestido arlequín, pasas de un tono a otro recorriendo un línea llena del néctar de Dionisio. El 9 te mira, te invita, te tienta, te reta, te adivina, no te miente (es un año mas), te agudiza, te muestra y no te muestra, te arropa, te deja, te asume (tú a él) y te sorprende.
Color, luces y ruido descifrado en notas musicales... Cava, mucho cava.. y desplomada en un sofá siglo XVIII te desvaneces en una plácida despedida.
El 9 se despierta en su primer día de reinado. Regalo; se llama Rebeca. Podía explicar muchas vidas, historias, sonrisas, lágrimas, voces, abrazos, paseos, despedidas, saludos, besos, miradas, encuentros, desacuerdos. Pero solo diré: Ella era una gran amiga (hace mas de 8 años que nuestras voces no se escuchan) . Hoy ha vuelto a darme luz. El 9 promete.
Grandes caminos se abren, hay que caminarlos!

¿mal de muchos consuelo de tontos?

2008-11-25T18:37:00.000+01:00

El aire que viene no es bueno dicen los economistas. Y antes de enfriarse las empresas ya están cerrando las ventanas. Y a parte de cerrar, descargan” bultos” que “según” ellos no son buenos para mantener el calor que hace falta en la empresa.
La crisis es cierta, pero podemos preguntarnos si los directivos se están aprovechando de la oleada de frío.
Siempre me cuestiono como es una persona que tiene que retirar esos “bultos” de su empresa; qué debe beber, qué debe soñar, cómo debe vivir, cómo debe mirar… y a mi me da escalofrío.¿Le dará “morbo” retirar esos bultos, le dará poder?…
Que triste tener que ser el porteador.

la masa ahoga

2008-11-14T11:44:00.000+01:00

Tres asientos libres en el vagón de metro de la línea amarilla (siempre me dirijo a ellas por los colores evitando los números, se me antoja más personal).
Mañana medio fría, medio chispeante… me coloco en uno de los asientos y frente a mi otros tres; los extremos ocupados: una gorra terminada en unos inmensos auriculares; y un profesor de universidad que sostiene una pipa adormecida.
En mi diagonal derecha cuatro asientos; los extremos opuestos ocupados.
Observo que el ser humano no gusta de establecer contacto físico con desconocidos, si puede elegir siempre pondrá un asiento entre el antiguo habitante y él.
Caminamos en una masa que no se junta, que no se toca, que no se quiere, que se repele…que mira en un continuo discurso interior de desprecio: “¡Que rabia pertenecer a la masa!”
“Masa es todo aquel que no se valora a sí mismo”, como diría Ortega y Gasset al comienzo del ensayo “La rebelión de las masas”.
La masa refuerza la neutralidad y te despoja de las aristas, eso hace que sientas que mueres mientras deambulas entre ella….

yes we can?

2008-11-08T11:31:00.000+01:00

EE. UU se ha metido en nuestros cuerpos,
¿No sienten a Obama más presidente que el nuestro propio? ¿No sienten incluso que han pasado a ser negros?, ¿que tienen los mismos deseos que ellos (los negros)? ¿No sienten incluso que han luchado por la esclavitud, que están cansados de pedir un lugar en el mundo? Si, si… y de repente tienen la necesidad de cantar Gospel desesperadamente por la noche.
¿Qué tiene Obama? ¿Que nos ha dado Obama? Y en contrapartida: ¿Qué nos falta? ¿Qué necesitamos? ¿Qué buscamos?
Nos hemos untado de America y de Color Negro y, hemos gritado con fuerza:
“YES WE CAN”

Pero si esta mañana nos acercamos al espejo y nos miramos fijamente a los ojos. ¿Qué descubrimos?

instantáneas

2008-10-27T22:47:00.000+01:00

Dos instantáneas me he traído a casa esta noche. Compraba en un supermercado mi cena (es algo que a mi me fascina, salir de trabajar y meterme en el super, dejarme llevar por el olfato del día. Hoy era ingredientes para una ensalada verde y bonito en aceite virgen extra) Fila para pagar. Cajera. Aquí la instantánea uno: en su ficha “Marga”, rubia con las puntas hacia arriba tipo Hair Spray, sus ojos enmarcados con perfecto eyeliner negro, grueso, desafiante, rumbo a la sien; piel textura Luis XVI, muñeca derecha rasgada por un tatuaje; voz suave, baja, susurrante: once con ocho. Marcho hacia casa, callejeo mientras pienso en un REGALO que me dieron ayer, levanto la vista. Segunda instantánea: vespa blanca, paquistaní enfundado en un impecable traje negro, su cuerpo recostado en el asiento de piel marrón, conversación a través de un Nokia y persecución del movimiento de mis pechos al pasar.

Las he guardado en mi álbum junto con el REGALO que me dieron ayer.

la lluvia y su rastro

2008-10-22T16:24:00.000+02:00

Hoy me levanté con su nombre en la cabeza, en el cuerpo, en la piel, en la carne. Hoy me levanté y mire el móvil para saber cuando había sido la última vez que me había llamado. Hoy me levanté y sentí su cuerpo cerca del mío, sentí que me penetraba; a mi no me importaba. El sofá de mi casa me llevó al pasado y pensé: hoy no estaría mal que él se acercara. Yo me acerque un instante al recuerdo, a la posibilidad de que hoy la sensación me rasgara, aun siendo perjudicial para mi salud. Tuve el temor de que las horas y la lluvia me trajeran el deseo no-deseado. Y… Uf! La vida!
El llamó. Silencio. No quería, pese a mi cuerpo, volver al pasado.

Los días de lluvia tienen una contradicción; al mismo tiempo que limpian arrastran consigo toda clase de basuras.

cruces

2008-10-20T13:45:00.000+02:00

Marta estaba esperando el tren que venía de Martorell, era el tercero. Y volvía a salir de los vagones la gente afinada, la gente ansiosa, la gente de mañana, la gente de traje, la de maletín, la de yeso, la de brillo en los labios, la de carpeta, la de nota apuntada de mano extraña, la de novedad… todos volvían a desfilar ante sus ojos… pero volvía a faltar la de la carta. Su cara volvió a ensombrecerse. Esperará al siguiente, para ella el último.

Termino mi te y me acomodo en el tren que va a Martorell. Marta y yo nos miramos durante unas décimas de segundo. “No podré encontrarlo Marta, no podré” “Yo voy a ser encontrada, seré la de la carta contraria”

sensaciones...

2008-10-17T09:29:00.001+02:00

Hay sensaciones que se pegan al cuerpo como si fueran lodo, que se resisten a abandonar la piel; vamos, como si fueran dueñas de ella. Un buen día se instalan y ahí perduran hasta que una arremete contra ellas y las borra.
Son leves pero de gran intensidad, toman puesto por la mañana y a lo largo del día van dándote toques en el hombro: “ Sss, eh estoy aquí!”

Las sensaciones resultan molestas, incómodas, turbias, extrañas… Su procedencia evita explicaciones. Y a menudo no comprendo la no comunicación. ¿Es tan difícil exponer lo que uno siente? ¿Sea la sensación que sea?

Gris "Momo"

2008-10-13T09:35:00.000+02:00

Frío al madrugar, soledad al caminar, calma de la tormenta que se esta fraguando en los sótanos de la humanidad. Y una pensando donde encontrar 100 gr. de amor, va caro últimamente en el mercado, la crisis también lo ha contaminado. Hay que ir a los mercados de estraperlo (una palabra que utilizaba mi abuelo y a mi personalmente me vuelve loca, me fascina) para encontrar algún gramo del bueno.
Mientras, la humanidad que emana calor físico, se me antoja áspera y deshumanizada. Y siento que no tengo ningún hueco donde refugiarme, donde encontrar alivio. Iré a sobornar al amor…

precisamente no quiero días como hoy...

2008-10-10T13:07:00.000+02:00

Cuando una necesita cariño, puede cometer varios errores. Volver a agarrarse al pasado y saborearlo como si el tiempo no hubiera pasado, como si le tendiera una red hilvanada con grueso olvido. Retroceder en el tiempo y regresar a la música que os unió. Recuperar el encanto (uno por otra parte), los otros ni se saben ni se les esperan.
Disponer sus fotos delante y ver la parte perfecta de ellas.
Hay una sutil línea que a mi me sorprende, me asombra; una línea que en dos instantes contiguos el pasado toma formas diferentes. Ayer todo era amargo, árido, con sabor ácido y hoy (justo hoy) el pasado se convierte en dulce recuerdo, en suave retorno, con sabor ligero. Hoy el pasado me llego anestesiado. Y como no duele puedo cometer un error y hacerme mas daño.
Espero que se vaya el efecto de la anestesia.

breve licencia...

2008-09-24T10:15:00.001+02:00

Muero, cada mañana muero un poquito. Cada mañana abandono una parte de mi vida, lo malo es que no se donde va a parar, quien puede saborearla. Lo bueno que me desprendo, que la dejo escapar. Lo malo que no se que parte abandono, no se si es una carga pesada o por el contrario es la ligera.
Cada tarde me desgarro, me desgarro por dentro. La fachada se resiente. Y aquí comienza un declive sin parada hacia la noche, hacia el desplome de todo un día que no se si fue bueno o malo. No lo se. Tal vez no haya aprendido a discernir.

ferreterías

2008-09-20T16:17:00.000+02:00

Esta mañana entré a la ferretería de mi barrio. Cuando estaba dentro me detuve a mirar: “Había dos hombres que buscaban una cerraja, otro que estaba haciendo la copia de una llave, un obrero que venía por maseta, un jubilado que necesitaba unos tornillos para un cajón y YO, que quería una escalera de cinco peldaños”. Y sentí que estaba usurpando algo, que no estaba en el sitio correcto; como cuando una entra en un club londinense y todos giran la cabeza mientras levantan las cejas diciendo: “perdone señorita este es un club privado masculino”. Uy perdonen!

Aun con esta molestia yo esperé con dignidad, expresando con mi cuerpo: “si es mi lugar; no, no me equivocado… mi marido no existe por eso bajo yo”

El dependiente me atendió con amabilidad pero, era la amabilidad que se le da a un ignorante. Protector y con tonos paternales saco varias escaleras… en otro caso no se si hubiera aguantado tanto, ya saben: “¡Son hombre de ferretería!”
Salí con mi escalera. Y con la extraña sensación de haber estado por un instante en un lugar prohibido para las mujeres.
¿Estamos en el Barcelona del 2008?

ensoñaciones…

2008-09-14T22:49:00.000+02:00

Lastima. Lastima porque todo era un sueño, un sueño consciente pero un sueño. Yo tengo ensoñaciones de sábado tarde o de domingo mañana…
Este fin de semana ocupé buena parte de la tarde del sábado en meterme por la puerta pequeña de Alicia en el país de las maravillas y recrear mi tarde de sábado (no la idílica) sino la de ese día de este septiembre. Flotaba entre la realidad y la invención. Playa, sol, agua… y África –mi hija pequeña- morenita, dicharachera, lista, tierna, la belleza infantil; pelo moreno levemente rizado; yo la cargaba en mi cadera derecha; las dos nos disponíamos entre diálogos entrecortados por las calles del viejo gótico. Llaman al móvil, su padre… charla infantil y madura.
–Vamos a por papa- quieres bella?
–Vafos….
La quería, la amaba…como a su padre.
La tarde oscureció. El sueño se desvaneció. El padre no apareció y África se escondió hasta otra de mis ensoñaciones…
Mañana realidad 100% o no…

pegajoso

2008-09-07T01:17:00.000+02:00

La vida siempre tiene dos caras. A tiempos te enseña una y cuando menos te lo esperas te muestra la otra. La otra esta llena de sorpresas, de incertidumbres… es esa para la que no has preparado guión, para la que no tienes las piezas ordenadas o ni tan siquiera repartieron la mano. El viernes tuve uno de esos giros. Y aún hoy no puedo definirlo. No se si la noticia era buena (para mi, para él),si era mala, si era, si podría ser… no lo se. Y eso me turba. Su discurso entrecortado, atascado, torpe me hizo no saber donde ponerme, donde situarme…
Es muy tarde y noto que no puedo ponerme enfrente de mis dudas. Las dejaré apartas hasta mañana, hasta pasado…
Hoy el día salió pegajoso y no puedo con él.

desaparecer……

2008-09-02T17:47:00.001+02:00

Insisto: vivamos. Acabamos de saber que una compañera de trabajo he tenido un accidente de autobús en Kenia y se fué; se ha ido para siempre. Para no volver a realizar crónicas, para no volver a saca cortes, para no volver a llamar por teléfono.
Y me digo: vivamos. Fácil reflexión. Pero es la que me sale de mis dedos para transformarla en tinta. Para llamar la atención.

¿Habrá sido feliz? ¿Habrá hecho lo que quería? ¿La han amado? ¿Ha amado? ¿Ha vivido? Las respuestas se las ha llevado el aire de África, los paisajes de la sabana keniata… y nosotros: ¿Cómo las resolvemos?...

entre lo que fue y lo que es...

2008-09-01T18:18:00.000+02:00

Suave, muy suave… así quise que él entrara de nuevo; suavecito. Así también una pretende entrar de nuevo en la vida rutinaria que dejo hace casi dos meses.
Charla de amigos, intensidad en los nuevos proyectos, investigación de nuevos horizontes, cerrando viejunos temas, abriendo los medios cerrados, preparando nuevos guisos…
Y junto con el aroma de un Çay todavía en mi paladar recorro la Mezquita Azul, Santa Sofía, las miradas de los Turcos, el aire denso del verano, las especias, los bazares, los derviches, el Bósforo,la llamada a la oración, la Capadocia… aun estoy allí. De momento seguiré allí, hasta nueva orden.
Güle Güle

carcoma

2008-08-30T10:22:00.000+02:00

Playa, sol, coche, charla, mas charla… el día previo a la competición se me antoja perfecto. Y en meditación interna me digo: ¿Es necesario la competición?, ¿Es necesario estar subyugada a la competición? Y ¿que necesidad tiene el ser humano de autoconvencerse que la competición es lo que te aporta forma, densidad?
La rutina del trabajo es como la carcoma de los maderos viejos, va comiéndote, destruyéndote por dentro hasta que te quedas hueca, vacía… Hay productos para parar su trabajo. Estoy buscándolos.

viajar, vivir.........rutina

2008-08-27T20:56:00.000+02:00

Reencontrarse, volver, retornar… caminar en los mismos pasos después de dar tantos y tan diferentes, sientes que todo ha sido una broma, un caramelo dulce intenso e único, jamás se repetirá esa mirada, ese aire, esa tierra lejana que hacia tan solo unos días palpabas.
Viajar es vivir, a veces pienso que caminamos por la rutina para vivir unos meses (en concreto uno). Pero, ¿Cuando uno es él?, ¿Cuando se ES? ¿Preguntas inútiles? Posiblemente, porque en realidad uno es todo, no? Hecho, rehecho de trozos, de pequeños pedazos de diferentes pelajes.
Y me digo: no tenemos la suficiente valentía para cambiar, para hacer lo que la piel te pide, o es que en realidad no es lo que quieres. Y volvemos a la rutina, al orden establecido, entramos por el callejón de las normas; ¿por miedo?
Otra pregunta, si! Vine preguntona, habida de novedad dentro de la homogeneidad de la apretada nueva temporada.
Mi calle, como dice un amigo mío, no descansa y me hace compañía en el regreso

Espero vivir trocitos de esta rutina que hoy comienza.

aire de montaña

2008-07-21T15:20:00.000+02:00

Restaurar un banco antiguo. Carecer de órdenes. Divagar contigo misma. Encontrarse frente a frente y no asustarte. Tomar a sorbos un te negro mientras la familia “misi” viene a por comida. Leer sin cronómetro. Bajar y mancharte las manos de tierra mientras diseñas la ensalada de la noche. Pararte por un camino y palpar el silencio. Broncearte. Esperar a un amigo. Café, pasteles y conversación. Que conversación! Untó mi alma de paz.
Por primera vez “me deje querer”. Él sabe lo que esta frase significa.

lo que uno quiere y lo que uno encuentra

2008-07-18T16:51:00.001+02:00

Luz, sol, tranquilidad. Uno busca la paz de un lugar, la paz de uno mismo y cuando te la encuentras de cara te sorprende, incluso te irrita.
Mujeres que entonan lo que hacen o lo que no; bastos y cafés; idiomas a medio terminar; es un esbozo de un lugar pequeño y sobrecogedor.
Ella insiste en insistir si era lo que quería. El cuerpo empieza a amansarse; difícil el camino. Aprender de la soledad. Raro. Extraño. Un reto.

relatar al relatador

2008-06-27T12:36:00.000+02:00

Presentación de un libro. La hora exacta. Sillas que esperan. Libros que nos observan. Saludos al autor, con aires de novel tinerfeño. Memorias de una vida que transcurre entre el asma, columnas periodísticas, cromos de toreros, necesidad de ser querido… Aún lo veo, ahí, en su casa isleña recibiendo a sus amigos, a eso amigos que quiere que vengan a quererlo, a jugar con él a los cromos. Dispuestos a todo esto hemos llegado los presentes, en esta tarde sabor a fútbol patrio, color mostaza.
Observo al autor. Ligero. Con una fragilidad escondida entre tejanos y camiseta grisácea, pelo blanco resaltado por un moreno que agudiza esos ojos azul extraño, azul cristal, azul hipnotizador. Me inquietan el no-color de esos ojos; medio isleños medio peninsulares. Portones de entrada o de salida, según te posiciones…

“Muchas veces me pediste que te contara esos años” de Juan Cruz

Cábalas orgánicas

2008-06-25T08:33:00.000+02:00

Una niña llora en mi calle, con las ventanas abiertas el llanto entra de lleno en mi estancia e interrumpe mi desayuno. Es curioso como mi pensamiento no es pensar:”pobre niña, que le pasará ya por la mañana”; sino: Podría callarse! Oh! que lloro mas molesto… Y he sentido que el instinto de madre si alguna vez estuvo no dejo huella; y si por alguna razón no ha pasado, pronostico que nunca pasara porque creo que no soy buena anfitriona.
Y una se siente extraña; hay un diálogo interno incómodo. Soy mujer así que tengo una obligación biológica: ser madre. Pero mi mente no atiende a esa orden social.

Difícil de mezclar. Difícil de digerir. Difícil de explicar, sobre todo a una misma...

lágrima

2008-06-24T10:11:00.000+02:00

Ayer recibía un mensaje de una gran amiga. Decía: “No tengo ganas de hablar, no he desaparecido pero el dolor que estoy viviendo es tan grande que me es imposible pronunciar un solo sonido”. Es el dolor de la enfermedad de otra amiga; una amiga joven que se desmenuza con un cáncer, que se apaga con una herida. Una amiga que eligió ser monja. El dolor sale de ella y se distribuye por todos los campos contiguos y hay que recogerlo, abrirle la puerta y acunarlo. Es lo único que podemos realizar; bailar la danza de la enfermedad con ella.
Por el oscuro dolor de la enfermedad. Por los brazos que extiende; para recogerlos y acariciarlos. Ella se llama Pilar, y uno de los brazos que la acogen Susana.

a una “Sophie Calle”

2008-06-20T11:58:00.000+02:00

Hermosa, ligera, feliz, suave, con tonos de renacimiento, piel ligeramente tostada, larga, con fuerza, con energía, con Bici; que le lleva, que le trae, que le arremete, que le indica, que le acerca, que le distancia, que le ayuda, que le quiere… Siempre imaginé un romance entre ellas… Bici espera siempre a que le venga a buscar, espera en la calle sin decir nada, sin protestar porque sabe que ella aparecerá siempre para desatarla y liberarla por unos minutos. Y juntas vivirán, cruzarán, charlarán, se expandirán por una ciudad que es suave; ahora mas que nunca. Ella es una de esas mujeres que firmó con un punto y aparte.

Ahora tiene piel nueva, alma de color, calavera reciente, bellaza sin discusión… está soberbia y Bici lo sabe.

Acción!!!!

2008-06-19T09:44:00.000+02:00

Mirando un escaparate de maniquíes-mujer adornados con mini-bikinis sorprendo a dos hombres susurrándose frases a cerca de las curvas, del culo o de los pechos…
¡Es de plástico! – pienso.
¿Piropos a un maniquí?
Los miro y me dan pena o, no. En realidad me parece lo más cómico que he vivido en todo el día. A Mariano Ozores se le hubieran abierto los ojos como platos; y hubiese gritado: “Acción"!!!.

¿Qué hace que la gente hable con un escaparate? ¿Con un maniquí? ¿Qué hace que nos comuniquemos entre nosotros a través de la red? ¿A través del móvil?
Será el anonimato. Nos encanta ser otros. Y la verdad, me parece una opción divertida. Ya lo dijeron los dramaturgos del barroco:
“La vida es un teatro”

Mujeres y, sus puntos y aparte…

2008-06-15T10:18:00.000+02:00

Ayer la veía en una mesa de cuatro. Comiendo ensalada, queso, jamón y me enganché a su manera de saborear. Equilibrada, delicada, refinada, ahora un poco de ensalada con queso cremoso, ahora un sorbo de vino rosado, espléndido para una comida ligera con calor; extranjera madura, pelo corto y retirado, envuelta en tonos azules; supuse que era Magi una mujer con clase del norte de Londres. Ha venido con su marido y una pareja de amigos, que no soporta. Habla, se atusa el pelo, se pone las gafas de sol, sonríe, se balancea hacia atrás mientras sorbe un bouquet de vino, se limpia los labios circulados por arrugas. Posa la mano en el brazo de su marido y le distrae su mirada en otra mesa.

“La otra mesa”. A mi me acompaña un blanco de “Castellroig”, dos mujeres y dos consortes, risas, la entrevista de Bibiana Aído en El País con tacones rojos, relatos, llamada desde La Palma, fines, principios, círculos cerrados…Una mañana de puntos y aparte.

calzoncillos

2008-06-12T00:57:00.001+02:00

Ha puesto la colada. Y entre mis bragas descubro dos calzoncillos, una camiseta blanca-hombre… y me quedo mirando mi tendedor… desvirtuado por el hombre, mis bragas parecen no estar cómodas, los calcetines miran de reojo la camiseta. Susurran: “pero ¿de quien es esto? Ella no lleva estas camisetas y mira huele; ummm!! Extraño.. los tangas parecen frágiles a lado de los dos calzoncillos.
Recojo las pinzas y el badil. Aún de lejos las oigo susurrar; las tangas, los coulotte, los sujetadores… Las tendré que recoger pronto, percibo que esta noche la ropa está inusualmente desordenada.

"Antes de que el Diablo sepa que has muerto"

2008-06-07T00:31:00.000+02:00

Todas las familias tienen secretos. Los hijos mienten, los padres no quieren saber. Viven todos ajenos a las vidas de los demás. Y la vida va tejiendo una red cada vez más dura, más extensa entre ellos y cuando se dan cuenta son unos desconocidos. Y llegado a este punto maquinan cosas que uno no puede imaginar.
Gritos, desprecios, envidias, robos, asesinatos. Produciéndote una angustia que te espanta, que te marea.
Una realidad de una parte de la sociedad que Sidney Lumet ha plasmado magistralmente en su última película. Frío, calculador, escalofriante relato de la incomunicación de una familia. La miseria de sus vidas llenas de penurias, de esquinas infranqueables,de recovecos sucios y oscuros.

Saliendo del cine me tiembla la mano mientras me enciendo un cigarrillo, respiro entrecortado. Y en mi cabeza, todavía, rebota la rabia de un padre, la mediocridad de los hijos, lo absurdo de la trama.

El título proviene de un dicho irlandés que dice: "Ojala puedas pasar media hora en el cielo antes de que el diablo sepa que has muerto".
En español sería algo así: "Que dios nos coja confesados".

Estrategias para venideros…

2008-06-02T16:39:00.000+02:00

Ir y venir. La ciudad en la que nací la abandoné o ella me escupió; en realidad nunca me he parado a analizar quien no quiere a quien.
En estos días pensé que alguna vez deberé volver, digo deberé porque no se si lo haré por propia elección. Intuyo que ella me reclamará, como una madre posesiva; que deja a su hija que vaya, que descubra y a una cierta edad le manda que regrese.
Pero mientras tanto deambularé por el mundo y engulliré toda la “comida” que pueda.

Me visto en rojo y tropiezo con los niños que van a la escuela de mi calle. Mochila, sueño, legañas, bocadillo a medio hacer, paso lento y mirada perdida…
Me despido de mi amigo tinerfeño que estos días es como un niño más de mi calle; completamente inmerso en mi mundo. Lo sonrío.
Esta noche a petición de ambos nos sumergiremos en “El Arte de la Guerra” de Sun Tzu.

desierto......

2008-05-28T13:41:00.000+02:00

Sin él doy tumbos por el desierto, sin saber donde colocar mi mirada, mis manos. La necesidad de encontrar un Oasis se esta volviendo cada vez más urgente, más acuciante. El caminar por la arena, mientras el sol se ha colocado en mi espalda aplastando mi cuerpo, es insoportable. Mi cabeza ya no piensa, grita y escupe ideas inconexas. Dejé de pensar en mi para pensar solamente en el Oasis y, en realidad no se si en este desierto hay un Oasis para mi.

=========el vacío=====================

2008-05-27T00:25:00.000+02:00

Se asomó a la azotea y sintió la llamada del asfalto, del rumor del tráfico. Inclinó parte de su cuerpo para iniciar el viaje. Unos segundos. Se arrastró hacia delante. El muro le hizo una herida en el costado. Sangre antes de hora. En ese momento las piernas le fallaron como cuando era pequeña y corría desde el colegio hasta su casa; llegaba y tenía que tumbarse en el sofá mientras con las manos en sus muslos notaban como estos aún seguían corriendo y corriendo.
Se abrazo fuerte y acurrucada pensó: ¿A dónde pertenece esta azotea? Recuerda que había quedado con Izan… habían tenido una larga y acalorada conversación. Limpió la sangre del vestido y retomó la posición del abandono...
El aire le dio de lleno,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,

El ascensor del Hotel Palace sigue su rutina: abajo-arriba-abajo-arriba-abajo. Podría haberme pasado toda la mañana mirando su movimiento; una y otra vez. Un sonido de ambulancia me despegó de mi turbia actividad.
Giro en seco y una imagen que me acompañará a lo largo de mi vida; Leonora flotaba sobre sangre.

.....la sensación de una fiesta......

2008-05-25T13:53:00.000+02:00

Su mano cruza el vacío inerte que se respira en la fiesta de T. C. A. Formas y colores le enturbian el alma. No acaba de reconocer a la humanidad que se distribuye por las estancias de la casa. Vinos de colores dispersos entre las manos de quienes se figuran en otro lugar y en otro estado. Dientes que chirrían, miradas mentirosas envueltas en papeles de regalo.
Mira en medio de un círculo humanamente dibujado, vaso fresa en mano y atmósfera comprimida. Dúo de polacos como títeres encogiéndose en una corografía programada, single francés sin fin en su parloteo, dulce arriesgada mujer de piercing que se expresa unidireccionalmente, bolas masculinas que danzan de derecha a izquierda con un mismo eje. Retablos con dosis irreverentes de fármacos.

El observador observado se siente incomodo, su estomago le habla mientras una rugosa y flácida tripa le susurra desde el desconcierto y acierto de una conversación sin puntos ni comas. Su espalda se arquea dejando ver que sus otras partes de su cuerpo quieren salir, escapar, correr…
Lluvia gruesa, charcos del olvido, agua que limpia la piel de la fiesta.
Agua y olvido.

gente, gente, gente... y mas gente

2008-05-17T23:26:00.000+02:00

Gente, gente y mas gente. Que camina, que revienta, que fuma, que ahumea, que camina, que pasea, que pedalea, que escotea, que italanea, que inglesea, que come, que escupe, que tropieza, que mira, que se enreda, que compra, que mira, que se mira, que arrastra, que ahoga, que se espanta, que grita, que llora, que susurra, que traduce, que intenta, que aparca, que abraza, que besa, que se arrastra, que cafetea, que escaparatea, que se rinde…
Gente y mas gente. Las calles de las grandes ciudades están abarrotadas de piernas y brazos que se extienden, que expresan pero apenas se sienten, se escuchan y se detienen. Masa. Y me pregunto hacia dónde van, hacia dónde no van, qué es lo que han hecho y lo que querrían hacer; y me paro.
Y, al final, ¿Qué? Y ¿Para qué?
Me dan pudor estas preguntas. Me arrebatan el oxígeno. Me quitan el entendimiento.

Llamo a la enfermera y me sumerjo en el mundo de Ian McEwan; “Chelsil Beach”

Para toda las Elviras…

2008-05-16T14:03:00.000+02:00

Elvira dejaba todas las noches la peluquería bien limpia… Cerraba, compraba la cena para la noche y luego paseaba hasta llegar a su casa.. Mientras paseaba miraba muy atentamente a los ojos de los hombres que se iba encontrando… Por si tenían la clave que ella necesitaba… “este seguro que es!… Yo con este podría cenar… No, mejor con el de la bicicleta…”
Así su media hora de camino se le iban en pensamientos absurdos y sin sentido…
Estaba cansada de las mismas cosas, de la misma gente, de las mismas historias…
Sabía que dentro de poco su vida iba a dar un vuelco pero no sabía hacia que lado…

Sin él?

2008-05-13T23:40:00.000+02:00

Marta parpadea mientras abre el correo. Enciende un cigarrillo y se enfrenta a una carta. Tiembla mientras la abre. Respira. Se moja los labios. Suspira. La lee una y otra vez.

“Mañana desaparece con el alba, mañana será nuevo o no, pero será diferente. Será un día blanco como te gusta llamar a esos días sin pensamientos oscuros, sin temores, sin trabas, sin miedos. Mañana será un día sin mí, sin mis palabras, sin mi egocentrismo, sin esos brazos que estaban a punto de ahogarte. ¿Sonríes? Imaginaba. Mañana es el principio de algo nuevo o no, pero diferente. Te abandono como tu me abandonas.”

Marta apaga el cigarrillo. Un sorbo de te blanco (purifica). Y sonríe mientras estruja la carta.

El mirón de la sensualidad

2008-05-13T00:06:00.000+02:00

Hay mujeres y mujeres fotografiadas por Helmut Newton: misteriosas, dominadoras, sumisas, depredadoras, desnudas, incluso pornográficas.
Newton consiguió escandalizar y provocar en un mundo cada vez más saturado por el voyeurismo y el erotismo banalizado. Sus fotos desvelaron un universo de poder, sexo y glamour, una visión fetichista y teatral de modelos perfectas e inalcanzables, en sedosas medias negras y tacones de aguja.

Hoy he traido al vogeaur del erotismo. Me fascina como capturó el desnudo femenino. Confieso que siento un leve placer al mirar.

Ponerse en venta

2008-05-09T10:34:00.000+02:00

Camino por las calles, y siento que estoy en alquiler. Ellos me miran y vislumbro que maquinan alquilarme por horas. Quisieran retenerme durante unas horas. Pero ninguno de ellos tiene la intención de comprarme.

Camino y veo como un recién adolescente me mira el escote. Lo dejo. Callejeo, un negro se para y arremete hacia mi: “I like you”. Me marcho.

Me paro en un escaparate y por el rabillo del ojo noto que un hombre mayor se posiciona a mi izquierda; con timidez mira mi reflejo y pone la mano en mis labios de cristal. Me abandono.

Marcho hacia la plaza. Y situada en medio, me dejo tocar de lejos.
Se nublo el día!

Alicia Alonso

2008-05-08T09:55:00.000+02:00

Todavía veo su cara maquillada, estirada y ciega. La primera dama de la danza internacional llegaba ayer.
Envuelta en perfume y en un pañuelo de danza clásica; hablaba con las manos; unas manos huesudas como piernas en movimiento, dibujando en el aire las coreografías que su cabeza fabrica y sus ojos ya no ven, pero que su piel siente. Mientras con el tono de una gran dama cubana suaviza el alma de quien la escucha.
Nariz grande y ojos perdidos en su oscuridad delimitados por líneas de lápiz y labios rojos, muy rojos; desprende el linaje de las grandes del escenario.

La despido con un leve, delicado beso en una mejilla llena de historia; siento que si cruzo la frontera de la efusividad podría romperla, quebrarla… y no seré yo quien prive a la danza de la vieja reina cubana.

En silencio

2008-05-03T13:07:00.000+02:00

Perfume de pomelo. Fue por sopresa. Él la vio como voluptusosa entraba. Se miraron, se besaron. Vino tinto. Risas, muchas, nerviosas. Concierto. No miradas. No dedicatorias. No alusiones. Marta llegó para despedirse, en silencio, para que su propio corazón descansara. Final. Mesas juntas. El se situó rozándola. Marta se decía: "me estoy marchando Mario, me estoy despidiendo.....Mirame, siéntelo dentro de ti Mario; me estoy alejando. Tengo que irme. ¿Lo oyes?"

Se despidieron. Marta comprobó que Mario no había oído nada. Y se desvaneció como un cuerpo sin vida. El golpe fue seco, duro, hueco.

Hoy el sol se manifiesta y ella sigue tendida en el asfalto de la calle del silencio.

Adorar la multi-culturalidad

2008-05-01T12:27:00.000+02:00

Saco mi cámara de rodar y la asiento en una parte de Barcelona:

Él pasa el brazo por encima de sus piernas. Los dos están sentados en el último vagón de la línea 1, les debe llevar al centro de la ciudad. Mañana es fiesta y han decidido pasear por las Ramblas. Ella colombiana, el argentino.

Él pasa el brazo por encima de su hombro. Respiran la brisa del mar mediterráneo. El fisgonea entre su escote, ella acaricia su pierna. Desde el banco de madera pueden imaginar como se quieren. Ella es rumana, el es rumano.

Ella se para y lo mira a los ojos. El agarra su cabeza. Se besan. Salieron a comer fuera. Ensalada de zanahorias con comino, “tayín” de pollo con ciruelas y “baklawa” con nueces. Ella es marroquí, el catalán.

El posa a los pies de colón, él lo recuadra. Han optado por viajar. Sol, mar y ciudad española. Se miran, se agarran por la cintura. Susurros. Se entrecruzan. El alemán, él africano………………………….

La apago. Mañana volveré a por más alimento.

Elegy

2008-04-29T22:45:00.000+02:00

Amarga, dolorosa, exquisita. Hay veces que uno no expresa. No camina. Miente. No actúa. Actúa mal. ¿Por qué? El miedo. Es el invitado no invitado. El que está al lado sin llamarlo. Lo penetra todo, tu cerebro, tu piel, tu sangre, tus entrañas. Y te paraliza. Ensucia el amor, el sexo, la lealtad a uno mismo. Y hay que limpiarse.

Salgo del cine. Camino. Elegy me revienta en la cabeza, pienso: las mujeres bellas no se ven. Hay que mirar dentro de ellas. Es un buen ejercicio. Mirar a través de sus pechos, de su tripa, de su culo…

Lo podrido de la humanidad

2008-04-29T22:31:00.000+02:00

Horrorizada. Paralizada. No hago más que leer la noticia del “carcelero-monstruo austriaco”. Y no entiendo nada de nada. ¿Cómo un “hombre-padre-marido” puede cometer tantas atrocidades durante 24 años? ¿Cómo una madre no pregunta? ¿Cómo los otros hijos no cuestionan? Y sobre todo NADIE, absolutamente NADIE ¿VIO NADA? ¿NADA? Vuelvo a preguntarme. Y no entiendo. Josep Fritzl me ha dejado vacía, en silencio y seca. Y llevo días sin atinar, sin mover mis dedos para expresar nada. Me da asco él, la esposa, los otros hijos, los vecinos…la humanidad. Incuso yo misma cuando no hago más que leer y releer el relato de este monstro cruel. ¿Qué pensar?

Obscuro

2008-04-22T23:48:00.000+02:00

El túnel era demasiado largo. Durante todo el viaje no se hablaron. Ni una sola palabra. Toman café uno enfrente del otro y comparten silencio. Van al cine y el guión marca sus vacios. Hablan con otros, ríen con los demás. Ellos se miran y no se conocen. No saben porque uno se acuesta el lado derecho de la cama y el otro la izquierda. Esconden mentiras entre suspiros. Y cada uno buscó otras islas para refugiarse. El se expande con Rosa. Ella se mira en los ojos de Pablo. Rosa y Pablo son dos islotes dentro de un mar que les rodea. El y ella se recriminan en el no hablar. Y seguirán buscando en otras fronteras lo que no tienen en esta. Pero no saben como abandonar la “tierra prometida”. Penetrar en la incomunicación es incómodo. No recuerdan como suenan sus voces.

Y uno se pregunta cómo es el timbre de la persona que se declaró aquella mañana de primavera mientras el mar ya les arrebató una parte de su tu a tu… Hay proyectos que nacen en un túnel largo y obscuro. ¿Cuál es tu túnel?

Desintoxicarse

2008-04-21T23:09:00.000+02:00

Uno se desintoxica de las drogas más dura. Tienen que ingresar en clínicas de desintoxicación. Al recaer ahí está el médico para que le receten cualquier fármaco que le ayude a superar la crisis del mono. Salen como zombis en busca de la droga y vuelta a recaer. Pero siempre hay una consulta, un doctor, un fármaco, un proyecto hombre, una sesión de desenganche para agarrase. Y ¿cuándo una se tiene que desintoxicar de un amor tóxico?
“El amor tóxico, escribe Leonardo Padrón, es una navaja en la dulzura”. Y ¿cómo sacar la navaja del cuerpo todavía caliente?

El amor tóxico es un poemario sobre el amor, pero no de la celebración del amor, sino de su pasión, padecimiento que algunas veces es lento, otras, violento y siempre calcinante. Del amor nocivo, que envenena.

Así que: "¿Si estar con alguien implica la destrucción del yo, es mejor estar solo?",

Esperar...?

2008-04-15T23:48:00.000+02:00

Esperar a que te llamen. A que te digan que sí. A ser mirado. A pasar inadvertido. A hablar. A callar. A que te critiquen. A que te adoren. A que te convenza. A que te lleven al huerto. A que se dejen. A que te dejes. A que marche. A que venga. A que te susurre. A que se arrepienta. A que se disculpe. A que no se dé cuenta. A que quiera… si a que quiera. A que te contesten. A que te rocen. A que te besen. A que te sientan A que te penetren. A que… ¿a qué? ¿A que esperar? Y ¿Por qué esperar? No esperen más. Hagan. Y que esperen otros…