...hogar de ida y vuelta...

Cuando una es devastada, nunca vuelve a recomponerse...nunca vuelve a caminar entera... se reclina en si misma y sus ojos caen al asfalto mohoso y grueso.

En ese tiempo  recuerdo que viajaba sin rumbo....deseaba perderme  con cada trayecto, sin querer había dispuesto en el coche cinco, mi refugio...mi hogar. No quería tener casa fija y  fantaseaba que algún día llegaría a algún paisaje del cual enamorarme. Para mi el AVE Barcelona-Madrid fue mi casa durante tres años.

Entretejí una familia de alta velocidad; los visitaba cada viernes en sus asientos...cuando regresaban con sus hijos,  con sus parejas.... Me iban desmenuzando su vida....sus inquietudes... sus amores...sus miedos....  los lunes sus caras me buscaban....los miércoles descubría nueva gente,  los martes y jueves reposaba, no trabajaba.

Como azafata del corazón los escuchaba, los acurrucaba y les traía agua, café....e incluso algún que otro bocadillo de jamón con queso brie-un clásico en la cafetería de Renfe-...


Un día el coche 5 estaba lleno y tuve que cambiar al 8.... Fue un nuevo empezar que se volvió en un final... Encontré mi propia familia, la que un día desapareció, la que un día se fue para siempre... me mecí en sus manos..... y deje que me trajeran agua....e incluso algún que otro bocadillo de jamón y queso brie...

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Alicia Alonso

Imagen
Todavía veo su cara maquillada, estirada y ciega. La primera dama de la danza internacional llegaba ayer. Envuelta en perfume y en un pañuelo de danza clásica; hablaba con las manos; unas manos huesudas como piernas en movimiento, dibujando en el aire las coreografías que su cabeza fabrica y sus ojos ya no ven, pero que su piel siente. Mientras con el tono de una gran dama cubana suaviza el alma de quien la escucha. Nariz grande y ojos perdidos en su oscuridad delimitados por líneas de lápiz y labios rojos, muy rojos; desprende el linaje de las grandes del escenario. La despido con un leve, delicado beso en una mejilla llena de historia; siento que si cruzo la frontera de la efusividad podría romperla, quebrarla… y no seré yo quien prive a la danza de la vieja reina cubana.
Leer más

el paso de las tardes hasta llegar a...

Imagen
Los días se hundían bajo el influjo de un teclado, de un cigarro, de una copa de vino, del perfume a violetas y de la música jazz. El balcón se entreabrió para que pasara la tenue luz de la tarde…suave, sin ruido, rozando las cortinas de lino blanco suavemente balanceadas por la brisa del mediterráneo. Palmira saco a la terraza la bandeja con el té y el bizcocho de fresas…en diez minutos las amigas de la señora aparecerán como devoradoras de animales sin sentido, sin ojos que no fueran para el bizcocho. Ella las dejaba entrar como quien deja entrar a las hormigas, observando sus movimientos aburridos, monótonos…con su caminar de nuevas ricas. .- ¿Sales al balcón con nosotras? .- ¡Voy!- forzando la sonrisa dejaba su maquina. Con su cigarrillo medio consumido arrebataba la hamaca y mientras se balanceaba cotilleaba las vidas de las demás, recreaba los sueños ajenos y comía, bebía….reía. A la hora convenida desfilaban para dejar paso al silencio del anochecer. Entonc
Leer más

días color neblina

Imagen
Hay días que la tristeza me invade, se aposenta en mi piel y no  sé  de dónde salió... es como una compañera que de vez en cuando quiere venir a visitarme para que tenga presente lo efímero, lo gris de la vida cotidiana.... la poca cordura de esta vida, la nostalgia de viejos paseos, de lágrimas de secas...    Hoy es un día de esos, esa especie de leve tristeza es acompañada con unos movimientos lentos, coordinados, como si fuera toda una coreografía conjunta.  Esa tristeza me trae la calma del presente, la calma de saber lo volátil de cada minuto, de cada palabra, de cada acción... esto exactamente esto … es lo único que tendré... teclear ahora mismo mis letras y conjugar un relato de color  neblino.    
Leer más