.....la sensación de una fiesta......


Su mano cruza el vacío inerte que se respira en la fiesta de T. C. A. Formas y colores le enturbian el alma. No acaba de reconocer a la humanidad que se distribuye por las estancias de la casa. Vinos de colores dispersos entre las manos de quienes se figuran en otro lugar y en otro estado. Dientes que chirrían, miradas mentirosas envueltas en papeles de regalo.
Mira en medio de un círculo humanamente dibujado, vaso fresa en mano y atmósfera comprimida. Dúo de polacos como títeres encogiéndose en una corografía programada, single francés sin fin en su parloteo, dulce arriesgada mujer de piercing que se expresa unidireccionalmente, bolas masculinas que danzan de derecha a izquierda con un mismo eje. Retablos con dosis irreverentes de fármacos.

El observador observado se siente incomodo, su estomago le habla mientras una rugosa y flácida tripa le susurra desde el desconcierto y acierto de una conversación sin puntos ni comas. Su espalda se arquea dejando ver que sus otras partes de su cuerpo quieren salir, escapar, correr…
Lluvia gruesa, charcos del olvido, agua que limpia la piel de la fiesta.
Agua y olvido.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Alicia Alonso

Imagen
Todavía veo su cara maquillada, estirada y ciega. La primera dama de la danza internacional llegaba ayer. Envuelta en perfume y en un pañuelo de danza clásica; hablaba con las manos; unas manos huesudas como piernas en movimiento, dibujando en el aire las coreografías que su cabeza fabrica y sus ojos ya no ven, pero que su piel siente. Mientras con el tono de una gran dama cubana suaviza el alma de quien la escucha. Nariz grande y ojos perdidos en su oscuridad delimitados por líneas de lápiz y labios rojos, muy rojos; desprende el linaje de las grandes del escenario. La despido con un leve, delicado beso en una mejilla llena de historia; siento que si cruzo la frontera de la efusividad podría romperla, quebrarla… y no seré yo quien prive a la danza de la vieja reina cubana.
Leer más

el paso de las tardes hasta llegar a...

Imagen
Los días se hundían bajo el influjo de un teclado, de un cigarro, de una copa de vino, del perfume a violetas y de la música jazz. El balcón se entreabrió para que pasara la tenue luz de la tarde…suave, sin ruido, rozando las cortinas de lino blanco suavemente balanceadas por la brisa del mediterráneo. Palmira saco a la terraza la bandeja con el té y el bizcocho de fresas…en diez minutos las amigas de la señora aparecerán como devoradoras de animales sin sentido, sin ojos que no fueran para el bizcocho. Ella las dejaba entrar como quien deja entrar a las hormigas, observando sus movimientos aburridos, monótonos…con su caminar de nuevas ricas. .- ¿Sales al balcón con nosotras? .- ¡Voy!- forzando la sonrisa dejaba su maquina. Con su cigarrillo medio consumido arrebataba la hamaca y mientras se balanceaba cotilleaba las vidas de las demás, recreaba los sueños ajenos y comía, bebía….reía. A la hora convenida desfilaban para dejar paso al silencio del anochecer. Entonc
Leer más

días color neblina

Imagen
Hay días que la tristeza me invade, se aposenta en mi piel y no  sé  de dónde salió... es como una compañera que de vez en cuando quiere venir a visitarme para que tenga presente lo efímero, lo gris de la vida cotidiana.... la poca cordura de esta vida, la nostalgia de viejos paseos, de lágrimas de secas...    Hoy es un día de esos, esa especie de leve tristeza es acompañada con unos movimientos lentos, coordinados, como si fuera toda una coreografía conjunta.  Esa tristeza me trae la calma del presente, la calma de saber lo volátil de cada minuto, de cada palabra, de cada acción... esto exactamente esto … es lo único que tendré... teclear ahora mismo mis letras y conjugar un relato de color  neblino.    
Leer más